La tormenta estalló en el salón de la gran mansión. Afuera, la lluvia azotaba con furia los grandes ventanales, el viento aullaba por las rendijas y las pesadas cortinas de terciopelo gris se mecían suavemente con las ráfagas de viento que se colaban por los marcos.
Los relámpagos iluminaron la habitación en breves destellos, proyectando sombras alargadas sobre el suelo.
En un rincón, la chimenea ardía con llamas crepitantes que proyectaban destellos anaranjados que danzaban sobre los paneles de madera tallada de las paredes. Junto a ella, muebles de caoba oscura con tapicería en tonos neutros ocupaban un lugar solemne.
En la pared, frente a ellos, colgaba una gran fotografía, enmarcada en oro envejecido. En ella, una joven pareja, vestida de novia, se miraba con amor. La novia, envuelta en un delicado vestido de encaje blanco, sonreía con ojos llenos de esperanza, mientras que el novio, vestido con un impecable traje negro, la abrazaba firmemente y le devolvía la sonrisa.
En el centro de la habitación, bajo la lámpara de araña, se desarrolló un tenso enfrentamiento.
La tempestad rugía afuera, pero la verdadera tormenta estaba adentro. Como si el cielo mismo rebosara de ira contenida, reflejando la hostilidad que llenaba cada rincón de la mansión: un aire cargado de amargura, una lluvia que compartía la furia que ardía en sus corazones.
Los cristales se estremecieron cuando el jarrón se estrelló contra la pared, rompiéndose en mil pedazos en el suelo.
—¡Eres un cabrón! —gritó Helen, con los ojos encendidos de furia—. ¡Odio cada segundo de esta maldita farsa de matrimonio!
Frente a ella, Alex permanecía inmóvil, con la mandíbula apretada y las manos metidas en los bolsillos de sus pantalones a medida. No reaccionó al insulto. No se movió ni siquiera cuando Helen agarró otro adorno de la mesa y se lo lanzó. El objeto le golpeó en el brazo, pero él apenas se inmutó.
—Te odio, ¿me oyes? —continuó, con la respiración agitada—. ¡No entiendo cómo tienes la audacia de quedarte ahí parado, mirándome como si todo esto fuera normal!
Alex se humedeció los labios y, por primera vez durante toda la discusión, habló con voz tranquila.
—Yo limpiaré este desastre.
Helen soltó una risa amarga.
—Esa es tu gran respuesta? ¡Mares malditas!
Ella dio un paso hacia él con los puños apretados. Le tocó el pecho una y otra vez, pero Alex mantuvo la compostura. Al cabo de un rato, cuando sus fuerzas empezaron a flaquear, él la tomó suavemente de las muñecas.
—Sé que me odias, Helen. Y aun así, no me iré.
Un escalofrío le recorrió la espalda. Su respiración se aceleró y, por un instante, pareció que iba a estallar en lágrimas. Pero en lugar de eso, apartó las manos con violencia y le escupió en la cara.
Alex cerró los ojos, tragándose el dolor que le atravesaba el pecho. Lentamente, sacó un pañuelo del bolsillo y secó la cara sin apartar la vista de ella.
—Me quedo, Helen. Hagas lo que hagas.
Lo odiaba. Sentía un fuego insaciable que la consumía por dentro, un resentimiento que la ahogaba con cada respiración.
No entendía por qué soportaba su rabia, su desdén, su histeria errática. Gritaba, lo hería con palabras afiladas como cuchillas, lo desafiaba con miradas venenosas. Pero Alex, en lugar de arremeter, simplemente la miraba con dolorosa calma, con una ternura que la helaba hasta los huesos. Sus ojos —esos mismos que una vez la habían mirado con pasión y admiración— ahora albergaban un amor resignado y herido que se negaba a romperse.
Su rostro, marcado por el cansancio y la culpa, se suavizaba cada vez que la miraba. Sus labios apenas se curvaron en una sonrisa triste, como si cada gesto fuera un intento silencioso de demostrar que seguía ahí, dispuesto a soportarlo todo. Sus manos temblaban ligeramente, como si ansiaran tocarla pero supieran que no tenían derecho.
Helen lo odió aún más por eso. Porque mientras ella lo hería con su furia, su desprecio y su propia ruina, él solo la miraba con amor. Un amor que, lejos de consolarla, solo la hacía sentir más perdida.
Apretó los puños, clavándose las uñas en las palmas con desesperación. El aire de la habitación se volvió denso, pesado, como si el pasado se aferrara a ella, obligándola a recordar.
No. Ella no podía perdonarlo.
Nunca.
Porque si ella lo perdonaba, significaría que todo su dolor había sido en vano.
Y ella no podía permitir eso.
Horas más tarde, la lluvia había parado y la luz plateada de la luna se filtraba a través de las altas ventanas.
Helen descendió lentamente por la escalera de mármol, envuelta en un vestido corto de seda roja que se ajustaba a su figura. Su cabello negro caía en ondas desordenadas sobre sus hombros, sus ojos estaban recargados de maquillaje y sus labios carmesí se curvaron en una mueca de desprecio. Sus tacones golpeaban el suelo con un ritmo firme, un sonido que Alex había aprendido a temer.
Estaba sentado en un sillón de cuero negro, con una camisa de lino blanco desabrochada y las mangas arremangadas hasta los codos. Su postura era relajada, pero su mirada seguía cada movimiento de Helen con una mezcla de paciencia y resignación.
—Mira lo que tenemos aquí —murmuró con frialdad mientras se acercaba—. El gran Alex, tan digno, tan perfecto. Sentado ahí como si todo estuviera bien.
Alex se enderezó un poco, pero no dijo nada. Sabía que cualquier palabra sería un error.
—He decidido salir —anunció Helen, cogiendo un abrigo del perchero.
-¿Adonde?
Ella dio una sonrisa cruel.
—Oh, por favor. No actúes como si te importara.
Tomó su bolso y se dirigió a la puerta con la seguridad de quien sabe que puede hacer lo que quiera. Pero antes de irse, se volvió hacia él con una expresión desafiante.
—Espero que disfrutes tu velada, a solas, en esta enorme casa.
Y con esto, salió, dejando atrás el eco de sus tacones y el aroma de su perfume.
Alex cerró los ojos y exhaló lentamente. Sabía que sería otra noche sin dormir, otra noche preguntándose cuánto tiempo más podría soportar esto.
Cada noche, Helen se marchaba sin dar explicaciones, vestida con vestidos que le favorecían la figura, y cada paso destilaba desafío. Salía por la puerta con la barbilla en alto y su perfume caro flotando en el aire, dejando tras sí un vacío que Alex se sentía más pesado que el silencio mismo.
Casi nunca le preguntaba adónde iba. Sabía que la respuesta solo traería más desprecio. Así que simplemente la vio desaparecer en la noche, incapaz de detenerla.
Y cada mañana, como un ritual cruel, regresaba cuando la luz del sol ya bañaba la mansión. Tenía el cabello enredado, el lápiz labial corrido o desaparecido, la mirada vidriosa por el cansancio y la resaca.
Su vestido, arrugado y desgarbado, olía a colonia ajena. Caminaba descalza o con tacones inestables, dejando tras sí un denso aroma a alcohol y cigarrillos.
Alex simplemente la observaba en silencio, con una expresión impenetrable, en parte resignación, en parte un amor que se negaba a morir. Sus ojos la seguían con una ternura que dolía, con una paciencia desbordante que la desarmaba. No había ira en su mirada, ni reproche, solo devoción silenciosa, como si estuviera dispuesto a esperarla incluso cuando ella hacía todo lo posible por demostrarle que no quedaba nada que salvar.
A veces, cuando ella pasaba junto a él, Alex hacía un ligero gesto, como si levantara la mano para tocarla, para detenerla y abrazarla, pero siempre se detenía. Su amor permanecía, intacto pero herido. No pedía nada, nunca intentó retenerla, y eso la enfurecía aún más. Porque mientras ella lo destruía con cada provocación, él simplemente seguía amándola en silencio.
Luego, sin decir palabra, subía las escaleras a pasos lentos, desapareciendo en su habitación para dormir hasta la tarde. Como si la noche no hubiera pasado. Como si nada estuviera destruyendo lentamente lo que una vez fueron.